Quem dá ritmo às ruas
é o cigarro que não existe
desespero que insiste
nessa luta minha e tua.
Há quantos anos eu não via rima,
há quanto tempo não tenho mais medos?
Ouvi dizer que não há como descer para cima
Me disseram que não se faz o que já está feito.
As manchas na parede parecem querer me dizer algo
mas ainda não falo a língua dos materiais de construção,
num piscar de olhos, coliseu é colisão
e eu quer era flecha, agora sou alvo.
e pensar que todas as coisas são feitas do mesmo material.
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